Summon

Encuentro en una canción escrita por un tal Gareth figuras que despiertan mi imaginario y me convocan a un mundo que ya he transitado pero había olvidado. Alejandra escribe cuatro versos, escasos, mínimos, y consigue derribar todo un imperio forjado con el paso de los años. Tengo la sensación de que todo lo que hago, otros ya lo han hecho antes, mejor, de forma más acertada.

El gran problema se encuentra en un número limitado, aunque inmenso, de posibles construcciones con estos fonemas y estas palabras en un contexto infinito: el tiempo. Ahora, estoy convencido de que todo lo que se podría haber dicho sobre mi, todo lo que he dicho sobre mi, ya se ha dicho antes de una forma mucho más certera y precisa que cualquier frase que yo pueda escribir. Por lo tanto, todo lo que tengo que hacer es investigar el tiempo, la historia, el pasado de la humanidad como un infinito retorno hacia mí mismo para encontrar la mayor descripción que se haya hecho sobre mis costumbres, mis maneras y mi psique. Así de sencillo.

El problema secundario respecto al anterior tiene que ver con el hecho de qué espero conseguir, entonces, con todo esto. ¿De quién escribo? ¿Para qué escribo? ¿Crearé tan solo trasuntos de mí mismo para disimular el hecho de que estos sosias ya han existido, ya han vivido, para ignorar el hecho de que nunca, de ninguna manera, puedo ser único, individual, distinto? No hay mayor rasgo de inmadurez que pensar en el sentir de uno mismo como algo exclusivo. Me temo entonces que todo lo que pueda decir, como un asistente a una fiesta a la que no le han invitado, será rechazado, despreciado por aquellos que ya lo sabían, que ya me habían conocido, aún con otro rostro y otro verbo.

Noto este bus como mi propio círculo del infierno. Cuánto más avanza, más crece dentro de mi este sentimiento de rabia, producto de mi incapacidad, mi indefensión contra mí mismo.

Supongo que tendremos que hablar de esto en algún momento.

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